- Просит прощения. Хочет приехать сам.
Вроде того, что "отец, ты мне очень нужен"...
- Что ж он... паршивец... так долго его писал,
Это письмо... Пусть гонец подождет снаружи.
Тихо сложил и разгладил ладонью сгиб.
- Что ты ответишь?
- Не знаю.
- Но что-то надо...
Левой рукой: "Тьелперинквар, отец погиб.
Утром. Сегодня. При взятии Дориата."

Йольф

Опустевший бокал да огарок свечи,
Вино в горле комком горьковатым застыло.
Пустых слов, брат, не надо. Прошу, помолчи, –
Не помощница здесь златоглавая лира.

На столе смятый лист рокового письма:
«Сгоряча. Не подумал. Отец, прошу встречи.
Я – глупец. Моё сердце окутала тьма.
Ты простишь ли меня за безумные речи?»

Ответ нужно писать, понимаю умом.
На мгновенье перо в стальных пальцах застыло.
Четко руны легли на бумагу с гербом.
Слишком грубо? Ушедших вернет ли могила?

«Ты опомнился поздно. Пути нет назад.
Отец сгинул в разрушенном им Дориате.
Приезжай, если хочешь. Тебе буду рад.
Коль назад повернешь – шли гонца на закате».

Опустевший бокал да огарок свечи.
Не приедет… На встречу надежда уж тает.
Отдам перстень с письмом. Менестрель помолчи.
Что простил его брат, пусть племянник узнает.