В низкие узкие окна бьются лучи восходящего солнца, освещая залитую кровью тронную залу Менегрота. Лучи скользят по изувеченному длинной раной лицу. С трудом открываю слипшиеся от крови и пота глаза, чтобы опять со стоном и хриплыми проклятьями сомкнуть веки. Рассвет. Я дожил до него… А в сущности что толку? Камень ушел от нас. На руках вновь кровь собратьев. Балрог! Приподнимаюсь на локтях, бегло осматриваясь. Король Дориата лежит рядом, накрыв застывшей ладонью эфес меча. Спокойное лицо, закрытые глаза, лишь на губах застыло странное выражение детской обиды с подмешанной к ней ненавистью. Мой клинок навеки заставил его замолчать. Хороший удар, четкий. Но… И этот, надо признать, тоже хорош. Честно дрался. А уж если я не смог увернуться, значит, так тому и быть. Надо будет в Мандосе высказать ему все, что я думаю о нем как о воине.
Прислушиваюсь. Тишина накрывает меня темным покрывалом. В мертвых ее объятьях расчетливо слышу как гулкие удары капель крови, сочившихся с мертвых тел, подвешенных за ноги к стенам, по секунде отмеряют оставшиеся мне время. Где-то раздаются надрывные стоны и глухой кашель раненных. Не надо быть слишком умным, чтобы понять простую истину – мы проиграли. Братья либо тяжело ранены, либо уже мертвы. Хах, зная Красавчика и Искусника, то скорее второе. Они никогда не стерпят поражения. Будут драться до последнего вздоха, лишь бы забрать с собой как можно больше врагов. Врагов? Балрог, что же мы натворили?! Только сейчас осознаю всю глубину произошедшего. Но почему этот Диор, мать его через Ангбанд, не отдал Сильмарилл нам тогда, у стен? Почему он позволил свершиться кровопролитию? Он же знал, что мы придем. Клятва никогда не оставит нас. Даже в Чертогах.
Эру… как страшно…
Кровь… Как много крови… Почему я еще жив? Почему я не могу уйти? Для меня нет надежды остаться в живых – раны смертельны, но жизнь не покидает меня. Она все еще тлеет полу сгоревшими углями в пробитом ножом сердце.
Боль пульсирует в висках. Шаги. В тишине отчетливо слышались быстрые шаги, переходящие в бег. Кто бы то ни был, кто бы сюда не пришел, но он исполнит мою последнюю просьбу – он добьет меня.
Опускаюсь на пол, сознание меркнет. Тьма окутывает холодом. Кровь больше не греет. Чувствую как стекленеют глаза, но закрыть уже их не могу. Намо благодарю тебя, ты принес мне смерть и ... свободу.